Aproximou-se do toucador como um gato. E como um gato apanhou o abridor de cartas. Não foi uma herança deixada pelo pai, jamais abriu nenhum telegrama de dor. Lágrima alguma pingou-se-lhe da ponta. Parou no espelho demorando-se linda. O robe um caule. Seu colo um broto. A boca um botão costurado na cara. Com um rasgo de papel abriu o envelope onde guardava a vida o amante. O seu coração, todo uma carta de ama-la, todo em suas mãos.

De dentro do conto, atirou-me as culpas:

— Satisfeita?

Foi nosso primeiro assassinato. Não senti remorsos. Dele, só sabia que estava nu.


imagem: Drew Struzan 2008